Restos de papel

Males notícies (il·lustració de Shiori Matsumoto) Pinzellades al món

Esta brisa es tan pequeña que se ahoga en mis bolsillos. Es como este silencio que acaricio cuando trato de no dibujar mapas imposibles.

Es verano y se está vertiendo, de forma desmedida, por los balcones.

Estos días son tan vacíos que no hay forma de darles sentido. Es como si mis lápices no tuvieran grafito y las hojas se derritieran bajo mis manos.

Fulge el sol y no queda fósforo. No me sacia la sal. Escuece.

Mi voz disonante se consume, evaporándose con mi aliento. No es que te importe, lo sé. Es sólo que el olvido quema.

En movimiento...

Ruido de fondo; lo llaman música, voces, gente...
Noche extraña de descafeinado de sobre, falsa.
Eufemismos.

Etiquetas hechas de nada y encuentros de cristal: expuestos.
Tu y tu vida, tan lejos de la mía...
El viento y yo, revolcándonos, como dos colosos en un combate épico. Absurdo.

Mi fragilidad es la del agua...
te has perdido en el camino que hay entre el mar y la playa.

La marea. Lunática.

Tu cabeza, seguida de tu enorme sombra, nada en otro cuerpo, de otra sonrisa.
Tal vez, mas brillante, mas bonita, mas todo. Como sea, pero menos yo.

Ruido de fondo, ojos que me buscan, sonrisa vacía.
Fría noche de bruma, copas, hierba...

Me dejo columpiar en el extraño vaivén.

En movimiento.