Tengo un frasco, hecho del material con el que se crean los pensamientos, que recoge las gotas de ilusión, la esperanza, las luces, las sombras, lo que no te he escrito, lo que he escrito y no te he enseñado…
es un enorme cajón de sastre que tengo para no asustarte.
Mi propia cueva de piratas. Dónde ahogarme a la merced de olas gigantes, mientras me desangran las expectativas, los sueños, mis marañas. Prometeo.
A veces, sólo soy la cerillera, que muere congelada en un rincón oscuro y helado, de cualquier ciudad, cuando se le apaga la última cerilla.
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