Mi tierra está seca, mi vientre estéril.
Pían los pájaros.
Lo que siento se deshace a jirones.
Demasiado ligeras son las palabras,
imposible guardarlas. Son mentiras.
No hay sangre, no hay gritos, no hay lágrimas.
Pían los pájaros.
Otro trozo maltratado de mí,
que cae por la ventana.
¿Será tiempo de cambiar de maceta?
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